La sopa boba ni es sopa, ni es boba, y es la tradición que mantiene a mi familia unida desde la muerte de mi abuela.
Por: Diana Ramírez González
Desde que tengo memoria, en la casa de la mi familia materna durante la Semana Santa hemos comido, año tras año, una sopa que llamamos “boba”. La sopa boba, ni es sopa ni es boba, es una especie de lasagna que se prepara con pan, huevos, un caldo base y queso.
«Quien ha sido herido tiende a rechazar el recuerdo para no renovar el dolor; quien ha herido arroja el recuerdo a lo más profundo para librarse de él, para aligerar su sentimiento de culpa.» Primo Levi, Los hundidos y los salvados
Por: Vanessa Villegas Solórzano
Primo Levi comienza el primer capítulo de Los hundidos y los salvados con esta frase: “La memoria humana es un instrumento maravilloso, pero falaz”. Y continúa unas líneas más adelante, diciendo que “los recuerdos que en nosotros yacen no están grabados sobre piedra; no sólo tienden a borrarse con los años sino que, con frecuencia, se modifican o incluso aumentan literalmente, incorporando facetas extrañas.»
Las recetas permiten que recordemos a quienes ya no están.
Por: Vanessa Villegas Solórzano
Cuando Miriam Villegas llegaba a algún lugar, el espacio se llenaba de su energía cálida y generosa. Y es que Miriam fue voluminosa desde que nació, o al menos eso cuentan los hermanos de esta mujer muy rubia, de ojos azules, que años más tarde sobresaldría por su corta estatura y su amplia cintura. Desde pequeña Miriam fue dulce, consentidora, amante de los deportes y de la cocina.
Para reconfortar el espíritu, para calentarse en los días fríos y lluviosos y para reencontrarse con las tradiciones culinarias de Chile, hay una sola palabra: sopaipillas.
Por: Cristián Sandoval*
En mi familia la comida callejera, sobre todo la frita, se volvió un pecado más o menos al mismo tiempo que escuché por primera vez la palabra light en televisión, y la mantequilla se transformó en una pasta tan esponjosa e insípida como su nombre, Bonella. Empezamos a comer como el primer mundo, supervisados por la tecnología y la ciencia. Chile se había modernizado. Ni hablar de comer en la calle. No bien nuestra curiosidad se posaba en los carritos que freían empanadas y sopaipillas a la salida del colegio, éramos censurados por una cara de asco y la amenaza de todas las penas de la higiene. Si realmente querías comer sopaipillas, debía ser en casa, como Dios manda.
Una historia contada por Salvador Rozental
Con la llegada de la primavera los árboles frutales comenzaban a florecer. En la calle donde vivíamos había un árbol particularmente grande que con el pasar de las estaciones se iba cargando de ciruelas y era toda una aventura juntarme con los amigos para ir y robarnos algunas de las primeras ciruelas maduras que daba este árbol.
Una historia escrita por Giulia Torricini
La Toscana, de donde soy originaria, es tierra de olivos y viñedos. El ritmo del pasar de las estaciones se calcula por el sabor del aire, la inclinación del sol sobre el horizonte y la maduración de las plantas. Desde que tengo memoria, septiembre es el mes en que el aire empieza a ser más dulce al bajar el intenso calor del verano, el sol se inclina más sobre la tierra con los días que se hacen más cortos y las uvas se vuelven negras y jugosas.
Un reencuentro con Bogotá tras haber dejado esta ciudad a los tres años.
Con apenas 10 meses de edad Yannick Etcheverry llegó la primera vez a Colombia. Su padre, un vasco francés trabajaba para la cancillería de su país y fue enviado en misión diplomática a Bogotá. Mientras el padre de Yannick trabajaba en la embajada francesa, su madre se veía en aprietos para cocinar sus recetas tradicionales, pues el surtido de las plazas bogotanas distaba mucho del de los mercados franceses a los que estaba acostumbrada. En ese momento era difícil encontrar una berenjena o un calabacín y prácticamente imposible hallar pescado fresco o carnes de caza.
En los años 30 mi bisabuelo Max Alcalay llegó de Palestina a Colombia vestido como un explorador. Continue reading
Una historia en la voz de Ruthy Klinger.
En mi infancia había personas y nombres, siempre presentes. No puedo recordar cuándo ni dónde las conocí, pero sus personalidades y rasgos se fueron volviendo parte de mi crecimiento y evolución.
Algunas de las personas que marcan mis recuerdos de infancia son de la familia Malca, más específicamente “las Malca”. De ellas puedo decir con tranquilidad que “las conozco de toda la vida”, pues estuvieron presentes durante toda mi infancia y sus recuerdos se mantienen vivos por muchas razones. A estas alturas pondría en consideración que el hecho de que fueran muchos hijos e hijas podría haberlos hecho muy visibles dentro de una comunidad de inmigrantes tan pequeña, pero es solo una conjetura a la distancia y no puedo aseverarlo.
Para hacer «los mejores tamales del mundo» no se deben pasar por alto los tres secretos de Lida
Hace unas semanas estuve en Cali en casa de mis abuelos paternos. Cuando me desperté el sábado en la mañana, Lida, una señora que ha trabajado para mi abuela desde hace más de 20 años gritó desde la cocina: “¿Nicole, usted tiene el periodo?”, mi reacción inmediata fue de desconcierto, sin embargo respondí que no, pero que mi amiga, que se estaba quedando conmigo, sí lo tenía, a lo que Lida respondió: “entonces que ni se vaya a asomar por la cocina porque se me daña la masa de los tamales”.
